Sabrosa Prosa

No se sabe lo que es la poesía
Hasta que se sabe cómo sabe

Lo de antes no era sino
más que un puré insípido

Entre la leche de mi madre
Y el potasio armónico de mi padre
No podía resultar otra cosa
que una sabrosa prosa

Los años son sabios
cual vino añejo

Y todo un mundo ignoro
al ser un tierno perejíl
que enraizado a su tierra
no ve más allá de sus dedos gordos

¿Cuál era el condimento final
para que las cosas empezaran a salir solas?
Póngale color no más,
no ve que sin él
lo limitamos a que se le pase por alto

Hmmm, sí, está rico
Pero le falta color
Sin color, nadie lo ve
Y si nadie lo ve
un biombo segregador lo apartará

Entonces échele una manito de gato
Que este plato, con lo rico que es,
no puede ser ignorado
por el solo hecho de que no tenga color

Condimento final: color
¡Santo Remedio!
Que de no haber sido por él
pues nada valdría mi existencia.